NEM TUDO ERA BONITO

Historia do Irmão Do Vasco Leite  da Rua da Gabela

O saudoso e amigo “puto” Leite. Figura carismática da Escola Comercial Vicente Ferreira. Pequenote, magro, brincalhão, cativante, de sorriso permanente nos lábios, algo trocista, sempre metido em encrencas. Um hiperactivo, como se diz agora. Não havia quem nem gostasse dele.

Frequentou o Colégio dos Maristas. Naquele dia, no recreio, encontra-se na companhia de outros alunos num aceso “tremuno” (jogo de futebol). Alguém remata fortíssimo. O guarda-redes não se mexe. “O esférico” não entra, nem bate na trave. Acerta num padre que ia a passar e que retém a bola. Leite destaca-se do grupo. Dirige-se ao padre e pede-a educadamente. Apresenta desculpas. A meio do sermão, acompanhado de um sorriso sacaninha nos lábios, o padre dá-lhe uma violenta bofetada, saca de um canivete e retalha a bola. Pequenino, franzino, mas de fibra, o puto Leite apanha a primeira pedra que lhe vem à mão e atira à cabeça do padre. É expulso dos Maristas.

O pai toma medidas extremas. Coloca-o no Colégio da Mocidade Portuguesa, na cidade de Sá da Bandeira. È uma instituição de referência para meninos mal comportados. O director, o célebre professor Portugal, é um criativo em métodos vigorosos: muitas reguadas, alunos de joelhos com as mãos por baixo dos mesmos e outros mimos de avançada pedagogia aplicada. O Leite é interno. A Camarata é no 1º andar. Coisa pouca. Desde a primeira noite o Leite sai e entra quando quer. Regressa sempre antes de a aurora começar a despontar. Trepa pelos lençóis que servem de corda. Antes de se deitar, se está nos seus dias e para acabar a noite em grande, ainda despeja água para cima de alguns colegas que estão a dormir. Encrencas, sessões de pugilato. Quinze dias depois é expulso novamente.

Vem para Luanda, para a Vicente Ferreira. Faça-se aqui um esclarecimento: o puto Leite é um bom miúdo, capaz de tirar a camisa para ajudar um amigo, um pobre ou seja lá quem for. Se briga muito é porque é muito brincalhão, amigo de pregar partidas e os outros, quando olham para ele, vêem nele uma presa fácil. Enganam-se, é um duro. Chegou a treinar halterofilismo para ganhar alguma massa corporal e mais músculos para melhor enfrentar os matulões. Sem sucesso, ficou sempre franzino. É, imagine-se, é um aluno acima da média, mas pouco aplicado. Não precisa de estudar para ter boas notas...

Já fez o curso comercial e a Secção Preparatória. Frequenta o Instituto Comercial quando é chamado para a tropa.

Faz o Curso de Sargentos Milicianos. Foi, entretanto, seleccionado para os Comandos, sendo um dos melhores classificados no curso. Em 1968 a coluna militar em que seguia é obrigada a parar numa picada estreita devido a uma manada de gado ali estacionada. É uma emboscada. Uma granada estoura a poucos metros da sua cabeça. Sobrevive, ainda, seis horas antes de fechar para sempre os seus lindos olhos azuis.

Para ti, puto Leite, os nossos agradecimentos pelos momentos únicos que nos proporcionaste e pela sorte que tive em conviver contigo. Vê lá se agora descansas em paz.

História do Eduardo da rua de Vila Viçosa

Dia de Natal do ano de 1968. Oito horas. Manhã linda de Verão. Eduardo, como muitos outros miúdos – era o costume  já andava na rua a mostrar os brinquedos que recebera do Pai Natal. Uma impressionante frota de três carros “Dinky Toys”, a e um espectacular “Corgi Toys”. O que mais chamava a atenção era o “charuto” de corridas, um Ferrari com o número 36.

No passeio negro, já se traçou a giz uma pista de corridas, com curvas apertadas, rectas valentes, boxes, meta e outras minudências. A corrida já vai na terceira volta e o Ferrari lidera confortavelmente. A prova é interrompida pela aparição súbita do Toninho, rapaz coradinho, de óculos de lentes muito grossas. Ostenta uma reluzente espingarda de pressão de ar. Nem queriam acreditar: uma “Dyana” novinha, calibre 22, que o tio do puto marcial tinha trazido da metrópole. Foi o desânimo geral entre os amantes da velocidade. Os carros de corrida passaram de imediato a serem desinteressantes. Até o Ferrari encolheu do nº. 36 para o nº. 30...

Fica logo combinado, para o dia seguinte, uma grandiosa caçada aos pássaros. Local escolhido: o Lagoa do Roldão que é frondosa, tem passarada com fartura, sardões e piteiras com figos da Índia saborosos. E que picam a valer.

A manhã está linda e a coluna paramilitar põe-se em movimento: três bicicletas para transportar 5 caçadores, quatro fisgas, uma espingarda de pressão de ar e uma arma secreta...

O grupo divide-se. Três fisgas para um lado; o Eduardo e o dono da espingarda para outro. Já lá vai uma latinha de chumbos e nenhuma peça de caça. «É pá, sabes, não estou habituado a isto», diz o Toninho. A meio da segunda latinha, 150 chumbos falhados, já havia certezas: «é que durante a viagem de barco o cano encurvou. Foram os apertos, sabes, não sabes?». Um Rabo de Junco, que descansava tranquilamente na copa de uma árvore, ouviu e riu-se...

Quando a coisa já ia em “a mira deve estar desafinada” o Eduardo lança mão da arma secreta. Sobe ao extremo de uma árvore e deixa lá dois pauzinhos envolvidos em visgo, para apanhar passarinhos vivos. Coloca-se de atalaia no outro extremo da árvore...

Cá em baixo o Toninho está vigilante. Vê um passarito a poisar na árvore. Está ali mesmo, virado para ele. Leva a arma à cara, ajeita os óculos. Faz pontaria. Dispara. Ouve-se, ui. O Ed cai da  árvore que nem um tordo, com um chumbo na canela. Aterra em cima de uma mancha viçosa de piteiras carregadinhas de figos.

A mãe dos rapazes está na cozinha, nos seus afazeres. O único som que se ouve em casa é a voz do seu filho mais novo que, cadenciadamente, vai contando: 745...746...747. A senhora já não pode ouvir mais aquela lenga-lenga. Há horas que ouve aquilo. «E começou no número 1», murmura. Limpa as mãos, alisa o avental e dirige-se para o quarto dos filhos.

Abre a porta. De calções arreados até aos calcanhares e sem camisa está o Eduardo  no divã. De rabo virado para o ar. Rosadinho. Sentado no banquinho ao lado da cama, está o irmão. Tem uma pinça numa das mãos e um prato na outra. Sempre que arranca um espinho de figo da Índia vai contando em voz alto e deposita-o no prato. Vai agora no 752 e está, ainda, a meio das costas. Não chegou sequer às nádegas, a parte mais confrangedora. As pernitas também têm que se lhe diga. «Ò mãe, o Eduardo diz que se lhe tirar os “picos” todos leva-me ao Baleizão para comer uma taça de gelado das grandes. Mas são tantos...»

adaptado da ideia original do Paiva
1973

CARTÃO DE RESIDÊNCIA

Numa tertúlia de amigos, dos que gostam de fazer inventários para tentarem comparar o presente e o passado colonial, “obriguei-os” a recordarem-se de um documento que todos nós tínhamos que possuir a partir dos doze anos, que era o “Recenseamento Policial”, medida que terá aparecido no fim dos anos 60. Era um “cartão de residência” com fotografia e que era obrigatório trazer, tendo o meu sido emitido na 7ª esquadra, na Estrada de Catete

ALMOÇOS CONVIVIOS

Almoço-convívio da malta do Bairro Popular nº 2,  Sarmento  Rodrigues e Palanca

dia 07-05-2011

Não se trata de um comício, ou de uma manifestação política e muito menos de uma luta sindical! Este nosso ajuntamento aqui, representa apenas e só, um Convívio de uma forte, longa e sã CAMARADAGEM e de uma Amizade desmedida, inexplicável, ornamentada de muitas saudades sentidas, ao longo

de todos estes anos de separação!

Estamos, uma vez mais reunidos, a viver em pleno absurdo, a escrever gatafunhos das nossas memórias BAIRRISTAS, no livro da História que nenhuma inteligência poderá decifrar no futuro. Todas as conjecturas têm a mesma probabilidade de acerto ou desacerto. Andamos caídos em lugares que nada nos dizem. Trocaram-nos os destinos. Separaram-nos, julgando, naturalmente, que conseguiam quebrar estas correntes que nos Unem. Enganaram-se! Partimos de lá sem nada. Desolados, trazendo connosco uma mala cheia de saudades, de mágoa, de revolta, cheia de nada, mas de AMIZADE! Fomos descobrir o mundo em caravelas e regressámos dele em traineiras. A fanfarronice de uns, a incapacidade de outros e a irresponsabilidade de todos, deu este resultado,  o fim sem grandeza de uma aventura. Metade de Portugal a ser o remorso da outra metade.
E por aqui ficámos! Desprezados e às ordens de uma Europa sem valores, incapaz de entender um Povo que nela sempre os teve! É o mundo a braços com o drama das diversidades e nós, que há oitocentos anos temos a unidade nacional no território, na língua, nos costumes e na religião, vamos desmioladamente destruí-la? Somos irmãos, independentemente de raças, religião e ideologias políticas. Temos a mesma riqueza, que é a de nos auxiliarmos uns aos outros. Que foi e é um Tesouro, que todos chamamos: AMIZADE! Estamos mais velhos, a nossa voz mudou, a idoneidade afogou-nos a criança, que dentro de nós habitava, porque o horizonte é maior, a nossa família cresceu e nós estamos a ser olhados de soslaio e classificados pelos mais novos de Kotas, velhos chatos sem sentido, senis e saudosistas! Procurávamos, em tempos idos, um caminho de liberdade assumida, onde nem o homem fosse traído, nem o artista negado! Uma arte rebelde enraizada no circunstancial...Procurávamos ser Amigos uns dos outros, defendendo-nos em horas de maior aflição; preocupávamos com a situação amarga, que muitos de nós, sofreu ao deixarmos aquelas Terras Africanas, onde construímos à nossa volta, um mundo diferente, um mundo criado à nossa medida, original e único, povoado de seres reais, constituído de criaturas puras, transparentes, Amigos do seu Amigo, parentes, unidos (negros, brancos e mestiços), que o tempo foi transformando em fantasmas!

Termino com uma pequena quadra de MIGUEL TORGA:

Aproxima-se o fim.
E tenho pena de acabar assim,
Em vez de Natureza consumada,
Ruína humana.
Inválido de corpo
E tolhido de Alma!

Obrigado aos Borges, Delmar, Manuel Alves, Filipe Santarém, Esteves,  Amilcar  (mica) Miguel, Fernanda Ribeiro, São Costa Pereira, Zé Antunes e Carlos Abreu ( passarinho ) ( e aos avozinhos do condado ou afro samba de estarem sempre presentes com a musica que todos nós gostamos ) e a todos que durante 22 anos puseram de pé a realização deste magnifico convívio, e por terem, uma vez mais, seleccionado, reunido e a colher o fruto desta Jóia, desta nossa Camaradagem, chamada AMIZADE, que foi e continuará a ser,  oriunda dos

Bairros Popular, Sarmento e Palanca!

Obrigado a todos, por me terem dado este pequeno prazer, de vos confessar esta pequena recordação!

Viva Angola! Viva Portugal! Viva a Malta de LUANDA

ABRAÇÃO A TODOS

  2011

LARGO DA PORTUGÁLIA

Esplanada da Portugália no Largo D. João IV onde a malta amiga se reunia aos fins da tarde para comer uns petiscos e beber uns finos ( cerveja em copo ) e onde os cauteleiros se juntavam para vender o jogo da Casa da Sorte e da Casa Campião, e trocarem as cautelas premiadas onde também clandestinamente se trocavam moeda, dólares e escudos de Portugal por escudos angolanos, e onde também se vendia ouro, e se faziam até variadíssimos negócios.

Tardes quentes, mas com cerveja fresquinha na sombra das já muito velhas árvores, trocávamos ali as nossas ideias e íamos convivendo. A rapaziada que estava na tropa, nas suas folgas reuniam-se ali para saberem noticias de Portugal e de amigos.

Lembro-me que a esplanada encerrava as 23 horas, e que depois às tantas da madrugada nos reunia-mos ali depois de virmos das farras no Sindicato dos Motoristas, Casa Transmontana, casa Americana e tantas outras farras para saborearmos o pão quente que alguém ia buscar à padaria na General Carmona e com um bom chouriço e manteiga ali se degustava o tão saboroso pitéu e terminávamos a noite em amena cavaqueira.

Numa dessas tertúlias o nosso amigo Américo Barroso tira os pancos e puxa de uma cadeira e se estica todo batendo ali uma soneca pois o seu estado de sonolência a isso pedia. quando acordou e se levantou da cadeira os "pancos" já lá não moravam. Pediu a um taxista para o levar a casa ali bem pertinho, no Bº dos Coqueiros, ele espantou e disse: como é! Moras ali e tás a pedir pra te levar a casa?Aí ele explicou que lhe tinham "cangado os pancos". O madié começou a rir e disse: monta lá e prá próxima não te descalces! Aiué Zambi!

ENGRAXADOR DE SAPATOS

Era na Portugália que logo pela manhã apareciam os kandengues com as caixas de graxa para começarem a ganhar algum kumbu. Vai uma graxa? põe o pé aqui mó cota… é só uma quinhenta ( 2$50 ), vou te dar um bom brilho nos “pisos” kota, vem só, pisa aqui só… – diz o engraxador sentado debaixo de um prédio com a caixa entre as pernas encardidas de pó e com as costas apoiadas num dos pilares do prédio, batendo com a escova segura por dedos pretos de graxa. Uma T shirt, com as cores do glorioso Benfica esconde a magreza do corpo, na cabeça um encardido e descolorido boné encobre a carapinha dura de cabelos encaracolados, olhos vivos negros como o continente da terra que o viu nascer buscam irrequietos o cliente que lhe trará os primeiros vinte e cinco tostões para o matabicho que em estomâgo vazio de ontem, espera hoje a “Chandula”(Sandes) de pão com chouriço vendido pelas zungueiras (quitandeiras) nas ruas da cidade, molhada que será com uma mission de laranja (sumo), muito do agrado destas pessoas do meu Povo…

Era por ali que passavam também as quitandeiras com as cestas do peixe á cabeça para irem até aos bairros longinquos vender o peixe fresquinho que tinham ido buscar ali a marginal ao porto de pesca. Acordou hoje, esta nossa cidade, cinzenta, fresca sem sol, nem calor. O pregão da peixeira zungueira… é carape, é carapé, ué….é cachuchu ué…ecoa nos meus ouvidos, misturado com os barulhos dos motores e das estridentes buzinas dos veículos que cruzam a rua e seguem em direcção ao Quinaxixe. No ar paira o cheiro a maresia arrastado pelo vento que vem do mar, do lado da Ilha e do Miramar, cruzando o velho cemitério do Alto das Cruzes e a mistura o pó das ruas levantado pela borracha dos pneus dos veiculos que marcham sobre este asfalto, num frenético passa e repassa. No rosto dos transeuntes as mais variadas expressões, rosto franzidos espelham as precupações do dia que agora começa, sorrisos e um bom dia dirigido a algum conhecido, mistura-se nesta amálgama de sons diversos, apertos de mãos são tocados entre os conhecidos que, apressadamente, cruzam os irregulares passeios, e por vezes um apressado dá licença, dirigido ao que parou para uma conversa rápida com o camba que apressado e de passo estugado que segue em direcção ao local de trabalho.

Para mim o Largo D. João IV era a Baixa da cidade, para outros era a Mutamba, mas era ali que todos se concentravam ou antes ou depois de irem ou virem dos seus empregos. E ali ao redor se concentrava quase tudo, Correios, Bancos, Jornal a Provincia de Angola, Policia, Livraria Lello e a Biker, Versalhes e o Polo Norte. Atravesso a rua em direcção à Pastelaria Versailhes e imbuido nos meus pensamentos logo o ardina interrompe os meus pensamentos pondo-me a frente dos olhos as edições matudinas de alguns jornais da capital de onde destaco o Jornal “ A Provincia de Angola”…. è só 10 paus ( 10$00) nó kota, tem boas notícias, vai? – diz o puto separando o jornal do grupo de outros que pesadamente carrega no seu braço esquerdo, olho o ombro roto da velha t shirt que um dia fora branca mostrava o ombro negro que despudoramente espreitava, pelo buraco da camisola. Aceito o jornal, pago-o e o ardina com um sorriso simpático de dentes brancos diz-me – vai te curar mó kota, tem boas notícias !… e lá se foi arrastando os velhos e gastos chinelos de enfiar o dedo, made in Macambira…

JORNAL A "PROVINCIA DE ANGOLA "

E com o ardina também, meus pensamentos se deixam destes cogitos e obrigam-me a centrar as atenções no denso transito da rua, que fervilha de gente que caminha nas mais diferentes direcções. Meus pensamentos ainda voam vertiginosos e sigo em direcção ao meu local de trabalho ali na Rua Conselheiro Júlio de Vilhena. E fui…

Zé Antunes - Adaptado de uma ideia do Fernando Transmontano
1973

LASSIÉ

Sempre tivemos animais em casa e neste tempo o cachorro que tinhamos em casa era o Lassié, depois tivemos o Piloto e o Chucunino ambos de raça Banseji que é um cão pequeno, de pelos curtos, originário da África. É um grande caçador. É muito conhecido por ser o único cão que não late, embora não seja mudo. O Basenji emite sons naturalmente, apenas não late. “É um cão de personalidade forte, muito instintivo e independente, apesar de carinhoso e protetor”. Não é exatamente uma raça obediente, e definitivamente não é fácil de se treinar, apesar de ser um cão muito inteligente.

Certa vez um policia “Cipaio” perguntou pelo nome do animal e foi dizendo os nomes mais usuais que se punham nos cães, eu meio atrevido a todos os nomes que o “cipaio” dizia eu dizia “sei lá se é”, a certa altura ele zangou-se e com cara de poucos amigos perguntou com uma voz de trovão “ como se chama o cão” e eu todo cheio de medo e com a voz muito pouco firm e a balbuciar disse: LASSIÉ que era o nome do cão.
Uma outra vez andava na rua com o Lassié sem trela e os funcionários da câmara Municipal de Luanda ( a trabalhar para o canil ) andavam com uma camioneta o chamado “o carro do cão” com gaiolas a recolher todos os cães vadios e abandonados, pegaram no pobre animal que foi engaiolado numas das ditas gaiolas, e nessa manhã sempre atrás da camioneta para ver se conseguia libertar o cão e para o meu pai não ter que pagar a multa.
Hora do almoço pararam no Bar N`Gola na estrada de Catete na esquina que vai para o Bairro da Terra Nova, pé ante pé subi para a camioneta, enquanto os três funcionários almoçavam, e eu cheio de medo de ser apanhado em flagrante, tirei todas as trancas que fechavam as portas das gaiolas e desatei a fugir numa correria até casa, e os cães todos atrás de mim, só pensava se teria aberto a tranca da gaiola do Lassié, pois não o via. Ofegante cheguei a casa, todo suado, e vi o “Lassié” ao pé de mim, dei uma chuveirada com a mangueira de regar as flores em mim e no cão, e nesse dia já não sai à rua para ir ter com os meus amigos para as habituais brincadeiras com medo de ser reconhecido, a partir dessa ocasião tivemos mais atenção quando vínhamos à rua com o cão.
A quando da nossa vinda a Portugal em 1970, o Lassié foi dado a um amigo de meu pai que trabalhou em Cambambe, ao Sr. Raminhos que morava no Cazenga, Logo ai no primeiro dia o Lassié viu duas galinhas lá no quintal e matou-as à dentada.
Da mesma raça tivemos o Piloto em 1971, que uma certa vez o Augusto, filho do taxista da Rua Vila Viçosa, jogava à bola na rua, e a bola foi cair dentro do nosso quintal, portão fechado o kandengue Guto não vai de modas e sem pensar salta o muro para ir buscar a bola, o Piloto quebra a coleira salta em direcção ao Guto e arranhou-o de alto a baixo, com as unhas das patas dianteiras. Lá fomos ao médico para tratar daqueles ferimentos todos. Mais tarde o cão aparece com sinais de envenenamento acabando por falecer.
Tempos depois tivemos o Chucunino todo castanho que era o mais brincalhão de todos, ficou em Luanda foi entregue ao Pacavira. História dos nossos três cachorros
Basenji significa sertanejo ou nativo, essa é a origem da palavra na língua banto (falada por diversos povos africanos). Na África é usado como farejador e cão de guarda. O Basenji é muito lembrado por ter o hábito de se lamber como forma de banho e não latir como os outros cães, mas sim por emitir um latido agudo e contínuo.É uma das raças que mais preservaram as características de seus antepassados selvagens. Os ancestrais desta raça viveram na época dos antigos egípcios, pois gravuras semelhantes ao Basenji foram encontradas em diversas tumbas de Faraós. Só foram descobertos pelos ocidentais há pouco mais de cem anos na Africa central, onde ainda eram usados como cães de caça em matilha. No início do séc XX chegaram a Europa, onde foram devastados pela cinomose, doença a qual não tinham imunidade natural. Depois foram criados na Grã-Bretanha e em 1941 chegaram aos Eua.
Os Bassenji são alegres, espertos e brincalhões, mas não aceitam com facilidade pessoas estranhas. Não é aconselhável colocá-los com outros cães no mesmo ambiente, pois seu instinto de cão de matilha prevalecerá e o Basenji só ficará satisfeito quando sua liderança for estabelecida.

Altura: Macho: 43cm Fêmea: 40cm

Peso: Macho: 11kg Fêmea: 9,5kg

Funções: Companhia e caça

Grau de atividade: Moderado a alto

Pêlo: Curto, fino e denso

Cor: Preto e branco, vermelho e branco, preto fogo e branco

Nome de origem: Basenji

País de origem: Congo


1969

JOANA “ MALUCA”

Em homenagem à Nixa e Leão verde

Anos 1960/1970 no Sambizanga, uma mulher como tantas outras, vestida de trapos e acompanhada de sacos de plásticos, restos de jornais e missangas de galundo no pescoço, diambulava pelo bairro dia e noite. Figura carismática e emblemática de Luanda é a Joana “Maluca”. Irei retratar o melhor possível, o que dela tenho na minha memória da minha infância, uma das personagens mais populares a Joana “Maluca” era vista a percorrer quase toda a cidade, mas sabia-se que percorria com mais incidência o Bairro de São Paulo, o Bairro Operário, o Marçal e o Sambizanga (Sambila) ela morava (tinha uma cubata) algures até aos anos 68/69 no descampado da Travessa da Rua Missão de São Paulo depois foi viver para a Lixeira ou Casa Branca, faleceu em 1975.

Quando a miúdagem a avistava era uma gritaria infernal…. “Joana Maluca” “Joana Maluca”…e começavam a atiçá-la correndo de um lado para o outro fazendo com que ela fugisse ou se lançasse em correria desordenada sobre a miúdagem e com um pau tão seboso afim de os afugentar. E não se detinha em dar com o pau nalgum miúdo(a) que não fosse mais lesto(a) na fuga. Quando para eles corria lançava pragas terríveis e a dado momento parava, fazia com o pau uma cruz no chão e de seguida cuspia sobre ela. Nunca soube a razão de tal gesto/acto, nem nunca os mais velhos me souberam explicar “Coisas“ da mente perturbada da Joana, talvez com o significado que só ela poderia saber.

Mas o que a maioria das vezes a miudagem aguardava era quando, depois de muito “xingada”, a Joana “Maluca” levantava as suas pobres e sujas saias e sem cuecas, mostrava as suas intimidades, as suas partes baixas, enquanto dizia…. “querem ver cinema à borla, querem”…, sendo este gesto a sua “imagem de marca”. Este gesto fazia com que a miudagem ficasse mais atrevida, começando de novo a troçar e a rir dela, e lá tinha a Joana “Maluca” que deles fugir. Depois invertia-se o filme. Era a canalhada a fugir quando ela, já desesperada e não sabendo como se livrar deles, parava, olhava-os de cima a baixo e partia para cima deles com a ameaça do seboso pau. Poder-se-á dizer-se que cada uma das partes sabia qual o seu papel a desempenhar naquele acto/situação.

Por vezes os adultos intervinham em socorro dela, já que a miúdagem ficava chata e não sabia quando parar. Cabe-me aqui dizer que nunca me meti com ela, assim como meus irmãos. Não por medo ou receio, mas pura e simplesmente porque a nossa forma de ser e de estar, não era virada para esse tipo de comportamento e sabíamos da história dela.

Mas verdadeiramente nunca soube a razão dela ser “maluca”. Lembro-me sempre ter ouvido dizer que era uma rapariga atinada, com juízo, e que se falava em três versões para que o deixasse de ser, e ficasse assim.

A primeira versão é que teria sido uma boa, inteligente e esforçada aluna, com grau académico já avançado, mas que de tanto estudar teria tido um esgotamento que a levou àquele estado de demência.

A segunda versão foi a de que lhe teria subido um parto à cabeça. Sobre esta versão ouvi ainda dizer que teria tido uma filha e que estava entregue aos cuidados dos Missionários da Missão de São Paulo.

A terceira versão, dizem que a Joana era uma rapariga linda que se apaixonou por um branco e que no dia do seu casamento teve um desgosto que a fez enlouquecer de dor, nesse dia, o homem que tanto amava morreu de acidente. Não sei qual das versões será a verdadeira, ou se não terá havido outra que todos nós desconhecíamos. O certo é que a Joana “Maluca” existiu nas condições de vida e miséria que teve e envolta nesse mistério.

Lembro-me que andava sempre descalça, suja, piolhosa, com roupa estragada e rota enrolada ao seu magro corpo, e o rosto sulcado por rugas bem vincada que atestavam a sua vida degradante e errante, enquanto os pequenos olhos inquietos faiscavam face ao terror que a miudagem e a gritaria lhe infundiam. Via-a a apanhar as beatas caídas nos passeios, nas ruas e vi-a algumas vezes alcoólizada. Também é certo raramente a vi estender a mão à caridade, mas quando lhe davam alguma peça de roupa rasgava-a pois era assim que queria ver a roupa no seu magro corpo.

Não havendo miúdos e nalguns casos outros mais graúdos a meterem-se com ela, era uma paz de alma. Passava, recebia ou não o que lhe dessem e seguia o seu caminho.História de um momento com a Joana “Maluca”Teria uns 12/13 anos quando esse momento aconteceu, estava na Rua dos Pombeiros na casa do Endireita de São Paulo, tinha ido acompanhar o meu irmão Fernando, pois ao atirar-se da camioneta do Sr. Acácio deslocou o braço esquerdo, ainda hoje tem o braço com essa mazela, sem poder endireitar. Estava no portão com a Manuela ( Nelinha ) filha do Endireita, estávamos na conversa quando vimos a Joana “Maluca” aparecer ao pé dos correios e a dirigir-se para o passeio do lado onde estávamos. Viu-nos, parou no meio da rua admirada de não aparecerem miúdos a meter-se com ela, como seria habitual. No outro lada da rua estava uma rapariga e um rapaz da nossa idade, Nós observámo-la e estava ela a olhar para nós quando a rapariga teve uma “ideia luminosa”. Chamou-a, ela foi, e quando estava mais ao menos a um passo de deles diz a atrevida rapariga “ Oh Joana! Tás a ver o meu amigo que é tão bonito e loirinho, não lhe dás um beijo?!

Ficou tão surpreso com o que ouviu, que nem sequer teve tempo de reagir. A Joana “Maluca” chamou um “figo à proposta e num ápice debruçou-se sobre o rapaz, que continuava surpreso, segurou-lhe o rosto entre as mãos e deu-lhe um valente e sonoro beijo na sua face esquerda, enquanto a rapariga desatava a rir que nem uma perdida. Terá ficado também tão surpreendida com o facto, que a única reacção que teve foi rir, rir, até perder o fôlego, pois por certo que nunca contou que a Joana “Maluca” aceitasse o seu convite.
Bom quem saltou e saiu a correr que nem um maluco foi o rapaz, pois ao receber o “inesperado” beijo da Joana “ Maluca” também levou em cheio com todos os hálitos e odores que sua boca e corpo exalavam. Andou durante uns dias a lavar a face esquerda quase de hora a hora. Só agora 40 anos passados vim a saber que o tal rapaz é irmão do meu amigo Mário.

O que sei, foi que a partir daquele dia, sempre que a via a Joana “ Maluca” aparecer, resguardava-me o suficiente para não me deixar surpreender. E diziam que Ela era “Maluca” maluca uma treta, naquele dia e naquele momento não foi, ou não o quis ser.

Pintura de Joana ( net )


Canção para Joana Maluca.
Para eles
eras unicamente a suja
a piolhosa
colhendo beatas
á porta do Nacional

E lestos
enquanto o sol brincava
no ombro alcantilado
das encostas
seus rafeiros te lançavam
de dentro dos quintais.

Joana
eles sabiam tua mão
e a temiam
(tua mão espinho-de-piteira
tua mão ngana-acusadora-mesmo
ah! kikata kikata muene)
até quando
estendida tua mão
pedia.

Na escudela da noite
entre cassuneiras e muxixis
uma pobre escura flor
adormecia...

João Maria Vilanova ( poeta angolano )

INFÂNCIA...

Com um grande agradecimento ao Mário Lima

Todos nós, durante um período da nossa infância ou mesmo na nossa juventude, fizemos sempre uma pequena colecção; de selos, de soldadinhos, de cromos (não desses que se vêem muito hoje em dia na televisão), de moedas, de caixas de fósforos e outras que fizeram a delícia da nossa meninice. As trocas que fazíamos com o parceiro: - «Toma lá o 10 Eusébio e troca-me pelo 24 Humberto Coelho», apontando no quadriculado os nºs que tínhamos e aqueles que nos faltavam, e assim pouco a pouco mais uma colecção ficava pronta. E era isto durante anos. Hoje ainda continuo a fazer colecções,  de cromos,  de selos e moedas de todo o mundo. Mas há colecções que ficaram gravadas na nossa memória, as de Banda Desenhada.

Que saudades do Mandrake e o seu companheiro Lotário, do Mascarilha e do seu cavalo Silver, do Tarzan, do Batman, do Roy Rogers, do Zorro, do Kit Karson, do Buffalo Bill, Sir Lancelot, do Cisco Kid e do seu Corisco e tantos outros Heróis da BD. Eram o «Mundo de Aventuras», o «Falcão», o «Condor», as «Selecções», o «Príncipe Valente», o «Mosquito». Era o ir ao quiosque na 4ª Rua ( Porto Alexandre ), ao lado do Talho  (eu, os meus irmãos, o amigo Domingos, o Litó,  o amigo Zé Avelino  e outros ” éramos clientes assíduos) e, entre uma compra levava-se dois dentro da camisa. E “devorávamos” aquilo. No dia seguinte íamos lá trocar por outros e claro que pagávamos uma quantia (que não preciso agora) e era assim que esse mundo de fantasia que a BD nos dava, que fazia de nós os heróis de muitas aventuras, ora brincando de polícias, aí éramos o Dick Daring, ou lançávamos de cipós (cordas) como o Tarzan (tanto nas barrocas como no embondeiro que existia nos baldios quem ia para o Palanca).

Não sei se hoje a juventude ainda lê e vibra com as aventuras da BD. O que vejo são crianças sentadas em frente ao televisor, não exercitando o corpo todo numa luta contra os maus, mas  somente exercitando os dedos num jogo de playstation qualquer.